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sábado, 2 de mayo de 2009

Vienes poeta a esta habitación preñada

Vengo
poeta desde la muerte
vencido en vida,
traigo el clavel en el pecho,
la luna tatuada
en las palmas de las manos sudorosas
de tientos sembrados al viento.
Vienes poeta a esta habitación preñada
en libros, apuntes y fotografías rotas,
traes la sombra dibujada
en la pared de mi alcoba.
!Salta, salta!
disfruta como nunca
en los umbrales polvorientos
de estanterías abiertas
al mundo que es tu mundo,
al vacío que es el mío
entre la sangre esparcida
en la espina de tu rosa.
Porque tú, poeta
naces en las esquinas inciertas,
por arrabales y avenidas,
bajo farolas mortecinas
en esquinas infectadas
del hombre por el hombre.
Somos acaso
la rama que llora
por la viudedad del nido,
la mascara olvidada
de un carnaval
cuando parten los músicos
y el silencio fallece
a lo lejos vencido.

Carlos Gargallo (c)

20 comentarios:

cabopá dijo...

Me gusta entrar y leerte todos los días. Tus poemas son ricos muy ricos en imágenes y lirismo.Besicos.

Mª Ascensión dijo...

Precioso poema. Me quedo con esto: "Somos acaso
la rama que llora
por la viudedad del nido,
la mascara olvidada
de un carnaval
cuando parten los músicos
y el silencio fallece
a lo lejos vencido".
Gracias por compartirlo y por unirte a mi blog. Ascen.

Sara dijo...

Un gusto leerte como siempre! este homenaje a los poetas, ¡a la poesía en fin!!!es delicioso, es para sentir...
Un abrazote

febade dijo...

Hola Carlos

Comparto con Ascensión la belleza de estos últimos versos.

El poeta escarba en su interior dejando que aflore la tristeza y la verdad.

Un saludo

Esmeralda Martí dijo...

Porque somos los poetas esos locos anónimos y sentimentales, capaces de captar la rama vacía, el silencio y la soledad tras el carnaval... Somos una opción de vida, una descarga interior que brota en forma de palabra... Eso y muchas cosas más.
Un abrazo (de una salmantina) desde Asturias

MiLaGroS dijo...

El poeta nace en las esquinas inciertas , bajo las farolas mortecinas... Porque su misión es crear certezas, encender el alma , curar el alma del hombre infectada de hastío. Un abrazo poeta. milagros

Estrella Altair dijo...

Que bonito.. el poema.. de verdad... se siente... impacta...
... considero que ser poeta es algo complicado y delicado a la vez...... es un interprete de la realidad desde los sentimientos escritos..

Un beso

Lely Vehuel dijo...

Hola muy buena tu entrada,yo como siempre de paso, visitando gente amiga.Es lindo para mi, pasar siempre por este sitio, me sienta muy bien, un fuerte abrazo y te espero por mi blog para peregrinar algo nuevo.

TitoCarlos dijo...

Magnífico ha sido descubrirte, lo mejor en la blogopoesía que encuentro. Permíteme seguirte y aprender; la poesía es mi asignatura pendiente.

Un abrazo,

Marina-Emer dijo...

Un poema con unos preciosos versos,como siempre me gusta venir para disfrutar leyendo lo que escribes,eres muy sensible para escribir y me encanta
un cariñoso abrazo
Marina

Celia Rivera Gutierrez dijo...

No me considero poeta, sino aprendiz de ello, pero sí llego a tu habitación preñada donde tienes una poesia exquisita y rica en imagenes y sabor.

Un gran saludo señor Poeta Carlos Gargallo

Celia

tino dijo...

precioso el poema. me alegro pasar por aquí en este día. un abrazote. Tino

tino dijo...

Gracias por el poema. me encantó pasar por este espacio. un abrazo. Tino

Lisandro dijo...

Que buen poeta, que buen poema... que buen elogio a todos los escritores... un abrazo enorme...

Harold Diaz dijo...

Precioso, simplemente precioso.

Un saludo!

zaida37 dijo...

Hola carlos, estoy encantada de poder entregarte este premio, que sera de los pocos que te faltan, besos, pasate por mi blog a recojerlo.

Maya dijo...

Muy buen poema, Carlos. Un placer leerte!
Saludxs!

ZAYI HERNÁNDEZ dijo...

que bien escribes... me he llenado de mucha paz...es hermoso, realmente hermoso... quiero seguirte si me lo permites...
Besitos.

María BlancaNieves dijo...

Solamente aquél al que le queda poco tiempo de permanencia en esta vida; calla, y en silencio comienza a valorar cada segundo, entonces va escribiendo con sus pasos lentos sobre la acera interminable en su memoria el legado de su pasado, porque el papel será cenizo atardecer donde apenas se vislumbre la poca tinta que a su vida le queda. No obstante, habrá alguien que rescate la palabra escrita del poeta, el eterno solitario que le da voz al verbo.
Exquisito lenguaje, en este excelso poema que me ha llevado a la reflexión.

Mis respetos y admiración.

mertxy dijo...

Excelente pintura de vida Carlos te vi en mi mar y he venido nadanco jejeje al ver que eras de la tierra del Segura...me encantó este tema dedicado a estoos locos entre los que me incluyo que sentimos y hacemos sentir a través de las letras el universo...gracias por seguirme haré lo mismo.
Mil besitos de agua desde Donosti
merchy