Yo canto, ¿y tú?

Este canto que siento con mi propio nombre
zumbando en cada herida,
este sin ser que ahora vivo
y no termina en el ocaso
sino que perdura en sueños y amaneceres,
este canto, sí, este canto de atardeceres
caídos lentamente sobre la piel de los campos
entre los almendros florecidos,
desde la nube o los pájaros difuminados
en colores de algarabía,
no es más que la sangre,
que mi sangre a galope, las ganas de seguir,
de volver a estar cada mañana
en el umbral de este espacio,
dimensión en tres formas
de un mundo lleno de vida.

Carlos Gargallo (c)