LA LUNA MUDA
Palabras, signos indefinidos, indefensos,
raciones de cielo con su azul perdido.
No canta la luna en las aceras
en su preñada figura de esa venus
compitiendo con las farolas
el vulgar residuo de las pipas y las colillas.
La razón de tener conciencia de lo que se piensa
la sinrazón con las puertas cerradas de golpe,
las ventanas a oscuras,
quizás la desesperación como bandera.
Dejar ganar al frío,
cuando el calor se aferra al corazón
hasta hacerse dolor sin motivo.
En el aire de febrero,
abril me falta.
Carlos Gargallo (c)
Palabras, signos indefinidos, indefensos,
raciones de cielo con su azul perdido.
No canta la luna en las aceras
en su preñada figura de esa venus
compitiendo con las farolas
el vulgar residuo de las pipas y las colillas.
La razón de tener conciencia de lo que se piensa
la sinrazón con las puertas cerradas de golpe,
las ventanas a oscuras,
quizás la desesperación como bandera.
Dejar ganar al frío,
cuando el calor se aferra al corazón
hasta hacerse dolor sin motivo.
En el aire de febrero,
abril me falta.
Carlos Gargallo (c)
2 comentarios:
Todo llega y todo pasa, el caso es sacarle el jugo al momento.
El frio concreta,el calor esparce, todo cumple.
Saludos.
La sinrazón de la razón que se rebela es quizás el eclipse más oscuro, el dolor más intrincado.
Siento mucha empatía, y no te daré plazos, ¿qué es el tiempo, un segundo, una eternidad?
GRACIAS POR SENTIR, CARLOS
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