En la ciudad del barroco deprimido

No busco nada.
Este día es el último
o el primero del futuro.
Llueve
como llueve en los poemas
que hablan de la lluvia,
de una manera melancólica,
triste y en Domingo
para más INRI de esta primavera
recién empezada.
Aquí, en esta ciudad que me tocó
cuando encarné, no hay parque del Retiro,
ni Central Park o Piccadilly Circus
donde asomarse al espacio libre,
tan solo, calles y más calles
y algún pequeño parque
donde se lee: jardín regado con aguas residuales.
Un grupo de palomas
aguantan sobre el tendido eléctrico estoicamente
esa lluvia que se empeña en arrancar
el "Agua para todos" de muchos
de mis paisanos.
Morir de aburrimiento
sea quizás, lo peor de este asedio de abandono.

Carlos Gargallo (c)